A viagem de volta

Estou no avião saído de Delhi a caminho de Londres. Uma maratona de horas no ar, entre uma eternidade de horas nos chãos desconfortáveis dos aeroportos.

Como sempre medito.

A minha consciência está em ebulição. Estar sozinho no fim de tanta existência submerge-me nos abismos do ser. Tento assimilar algo destes dois últimos meses tão férteis. Tento assimilar as vertigens das últimas horas, do último dia, tão absurdamente esmagador, onde das coisas que vim a procura e conheci se precipitaram sobre si mesmas num orgasmo que não é de prazer, mas simplesmente de intensidade. Medito e escrevo como sempre, tentando entender-me e esvair-me. Mas ainda nada está enxuto.

Nos filmes que passam no avião procuro distrair-me mas abato-me ainda mais sobre a minha própria erupção. Uma história é óptima, e brilhantemente interpretada pelos geniais Merly Streep e Phillip Seymour. Tão boa que me faz voltar a filosofia. A outra história é um filme que não poderia desculpar nem mesmo ao Woody Allen. É com certeza dos piores que vi me anos, ao que não deve ser indiferente o meu estado de espírito. Um argumento e realização patético, que nem o poder hipnótico de quatro dos actores mais belos do mundo poderia salvar. Mas o cenário é a língua, é Espanha. A Espanha idílica de Oviedo e Barcelona em alguma das suas belíssimas Vilas. É Hispânia, e portanto é também Portugal. E Portugal é casa. E de repente, em pleno avião, no fim de três meses da maior e melhor viagem da minha Vida vejo-me forçado a reunir todas as minhas forças para evitar chorar sem controlo. Simplesmente por estar a ir, a voltar, ao berço. A mim mesmo.